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Rien à voir. Déjà un peu de neige sur le Napach P8-NBO [1]…

N°8 / À LA RESCOUSSE / P1C1E9

C’est l’histoire où Rébéquée et Jules, inquiets, viennent au secours de Clémentine et de Victor.

Mercredi 13 avril

14 heures

La Marée au Grand Port

Conduite par Rébéquée, la vieille DS 21 ne craint personne sur la route.

En moins d’une heure ils sont rendus à La Marée au Grand Port.

Z’ont eu le temps de discuter un peu, même si Jules a fermé les yeux plus souvent qu’à son tour à l’approche de virages chuintants. Faut rechercher les traces d’Hélène Miravarre, celle dont a parlé cette cinglée de Gertrude. C’est apparemment la seule qui peut être en relation avec les Écolocroques. Ou alors ils ont tout faux, et dans ce cas…

Z’ont contourné les bassins du port où deux cargos sont amarrés cales ouvertes tandis que deux grues s’affairent à y charger des palanquées de sacs de farine. De farine marquée « Pain d’algues », qu’une équipe de dockers descend sur l’épaule du haut de deux gros semi-remorques.

Z ‘ont demandé à un chauffeur, assis et passionnément occupé à se curer les dents dans sa cabine, où est la Boulangerie Pain d’Algues.

L’a répondu que c’est en ville, mais que l’usine est au Petit Port, de l’autre côté. Ici, on dit Agotchilho. Lui, l’est pas d’ici mais de Marinoval, plus haut (avec un geste fatigué de la main vers le Sud et la montagne qu’on distingue un peu dans la brume).

Place carrée, ville des années cinquante, début soixante, immeubles de béton cubique sur trois ou quatre étages avec entrée commune sur hall, boîtes aux lettres et escaliers derrière la double porte de verre. Enthousiasmant. Mais quand même l’air du large en libre service.

Vite trouvé la Boulangerie écologique de la Mer, une boutique assez plate d’aspect sous une enseigne vert pastel qui aurait bien mérité un ravalement. Dans la cour de l’immeuble, deux camions, à la même enseigne, en cours de déchargement. Qui auraient aussi mérité une remise en état. Ça ne respire pas la prospérité tout ça.

Ils se sont partagé le travail : Jules se promène, regarde, interroge…

Rébéquée se charge de la boulangerie.

La porte vitrée est étroite, et donne accès, avec un tintement de clochette, à une boutique vieillotte, quoique propre. L’odeur tendre, faite de farine et de pain chaud, s’enrichit agréablement de senteurs marines discrètes. Les miches et les baguettes alignées sur les étagères présentent un bon aspect de croûte dorée bien fendue d’un coup de lame manifestement donné par une main sûre.

Mais pourquoi cette petite femme blonde derrière le comptoir semble-t-elle tellement inquiète ?

- Bonjour, je suis Rébéquée Taritournelle, de la Lanterne (après tout, on est associés, non ?). Nous nous proposons de réaliser des reportages sur des artisans qui fabriquent des produits originaux, et votre pain d’algues…

- Oh, c’est bien aimable à vous mais je crains…

- Nous avons eu un contact avec Hélène Miravarre, à Saint Tignous sur Nivette et…

- Vous avez vu Hélène ?

L’inquiétude est palpable, sur ce visage agréable quoique mûrissant.

(Me plaît bien pense Rébéquée pas du tout désintéressée).

- Moi, non, mais mon collègue Victor Bourriqué du Petit Matois, et il m’a conseillé de la contacter. Il l’a rencontrée à la MJC…

- Ah oui, elle y est allée pour… vendre (regard fuyant, un peu traqué)… Mais il y a quelque temps déjà et…

- Vous la connaissez bien ? Peut-être vous en a-t-elle parlé… ?

Un pâle sourire, des yeux plus grands tout à coup…

- C’est ma fille….

- Oh, vous êtes Madame Miravarre ?

- Oui, je… Mais peu importe, vous avez de ses nouvelles ?

- Ah, non, je ne pense pas que Victor l’ait rencontrée de nouveau, mais…. Vous semblez préoccupée… ?

- C’est qu’elle a disparu depuis vendredi dernier, avec son ami Bichy, qui travaille ici et qui…

- Allons, peut-être ont-ils fait une fugue ?

- Mais pourquoi une fugue ? Ils étaient libres et ils vivaient ensemble, je leur prêtais un appartement et ils allaient se marier… Pardonnez-moi, je vous accable de mes préoccupations et…

Rébéquée hésite à peine. Ce doit être cette bonne odeur qui la convainc d’être franche. Ou le regard vacillant d’angoisse de cette boulangère blonde et fondante comme mie. Ou sa sensibilité exacerbée par la disparition de Clémentine…

- Bon, je vais vous dire toute la vérité. Nos inquiétudes se rencontrent : je ne suis pas venue ici pour le pain d’algues. Mon collègue Victor et son amie Clémentine ont disparu, eux aussi. Et nous pensons qu’Hélène leur servait d’indicatrice… Ils enquêtaient sur un groupe aussi mystérieux qu’inquiétant… Avez-vous entendu parler des Écolocroques ?

La femme pâlit :

- C’est donc ça… Écoutez, je n’ai jamais entendu parler des Écolocroques, mais, depuis quelques semaines, j’ai remarqué un changement en eux. Ils parlent bas, Hélène est tracassée et Bichy, enfin, Hector, son ami, est tout excité, comme s’il avait trouvé quelque chose… Je ne sais pas quoi, je ne sais pas… Oh mon dieu, pourvu qu’il ne leur soit rien arrivé ! Qui c’est ces Écolo machins ?

- On ne sait pas exactement et je le cherche aussi, puisque cela semble lié à la disparition de Victor et de Clémentine, mais qu’est-ce qu’il fait … Bichy ?

- Il fait un peu de tout, je le forme à tout faire et tout savoir pour qu’il puisse reprendre l’entreprise, plus tard. C’est mon beau-père qui a fondé cette boulangerie après la guerre lorsque la ville s’est créée autour du port. Et les gens de l’usine en face, à Agotchilho nous ont proposé de nous fournir la farine d’algues à bon compte pour développer sa commercialisation. Quand mon mari a disparu, il y a dix ans, j’ai continué, pour élever Hélène. Parce que, vous voyez, mon mari, eh bien, il a disparu, lui aussi… Il aimait sortir en mer et un jour… Mais Bichy, lui, il fait le transport, de l’usine jusqu’au port, un peu d’affrètement aussi. Il a un bureau là-bas. Il se débrouille bien. Il a appris à faire le pain, mais ça c’est surtout les ouvriers qui travaillaient avec mon mari et qui sont restés. Il fait de la vente, il circule, ça lui plaît bien. C’est un gentil garçon et ils s’aiment beaucoup avec Hélène. Mais cinq jours sans nouvelles !!!

La porte s’ouvre à la volée :

- Rébéquée, viens voir !!

C’est Jules qui entre en coup de vent, excité comme un pou, et que Rébéquée attrape par une aile :

- Jules Tefigue, mon collègue. Madame Miravarre, la maman d’Hélène qui…

- Bonjour Madame, pardonnez mon agitation, viens voir je te dis !

Il en bafouille au point que Rébéquée le regarde avec méfiance en lui reniflant sous le nez, ce qui le fait réagir par réflexe en victime accablée par la médisance malveillante et l’incompréhension visqueuse : il tend la main droite en un serment silencieux tout en relevant le front offensé et le regard blessé jusques au cœur d’une atteinte imprévue aussi bien que mortelle du Martyr que l’on immole sur l’autel de la calomnie.

- Viens !

Péremptoire.

Elle vient avec un regard d’excuses pour la boulangère : je reviens…

Il l’entraîne sans souffler jusqu’au bord du bassin d’évolution du port, à deux rues de là, par où on voit le quai du Petit Port. Tend le bras, montre, de l’autre côté.

- Tu ne vois pas ?

- ??????

- La voiture !!!!!!

Bon sang. Cette vieille BM noire !! La voiture de Victor, garée, là devant un hangar !

Jules triomphe. Elle le regarde. Elle est presque plus grande que lui. Lui prend la tête entre ses deux mains et le baise au front avec le chmac des grands jours.

- Jules, tu es génial !! Viens, on va revoir la boulangère.

- Ils sont ici, enfin, là-bas (avec un grand geste du bras). Leur voiture est garée sur le quai. On est sûrs maintenant d’avoir trouvé la piste, et Hélène y est mêlée.

La boulangère les regarde sans rien dire, tendue, dans sa blouse blanche, ses yeux noirs grands ouverts, avec des larmes tout plein qui ne coulent pas.

- Vous n’avez rien remarqué, rien entendu ? Jules s’en mêle, pressant, anxieux lui aussi, d’autant plus que ses mains tremblent : à pas loin de six heures, faudrait penser à l’apéro…

- Bichy va souvent à Agotchilho, vous savez, c’est de l’autre côté, mais les gens d’Agotchilho sont spéciaux, on ne les connaît pas vraiment. Ils se ressemblent tous. On dirait qu’ils ont quelque chose à part. Ils vivent entre eux, pas accueillants. Ils sont comme sur une île au Petit Port : la pêche au crabe et aux algues, la conserverie, ça se passe entre eux. On ne les voit jamais. C’est Bichy qui leur livre le pain en camion pour la semaine. Il livre le vendredi, justement. Il dit qu’ils mangent tous ensemble. C’est comme une communauté. Tiens, oui, c’est depuis vendredi… Il a ramené le camion de livraison et il est reparti, et plus rien. Et puis Hélène a répondu au téléphone et elle est partie à son tour sans rien dire, mais je ne fais pas attention à leurs va-et-vient, bien sûr. Moi je gardais la boutique et je faisais les comptes de la semaine….

Les larmes coulent, lentes, silencieuses, sur un visage lisse et fatigué. Elle se tord les mains qu’elle presse sur son tablier…

- S’il vous plaît, Madame Miravarre, essayez de vous souvenir, un détail, quelque chose…

Les larmes coulent plus fort et la boulangère hoche la tête, serre son tablier dans ses mains si blanches, désespérée de ne pas pouvoir, de ne pas savoir…

- Il disait quelquefois qu’ils sortaient tous du même moule, qu’ils étaient différents, que… Je ne sais pas… Je ne sais plus… Si ! Il a parlé une fois d’un temple, mais Hélène l’a fait taire… Et de trafics, mais elle ne voulait pas m’inquiéter et elle le faisait taire quand il parlait, lui disait de ne pas laisser les racontars…

Elle s’effondre sur un tabouret derrière le comptoir, le visage entre les mains.

Du coup, Rébéquée passe derrière le comptoir et vient s’agenouiller près d’elle pour lui entourer les épaules :

- Courage… On se fait peut-être des idées, mais s’il se passe quelque chose d’anormal, il faut rester prudent et ne pas montrer que l’on a des soupçons. Restez ici, travaillez normalement et récupérez toutes les informations possibles. Surtout les rumeurs qui courent sur le port. Nous, nous allons enquêter au Petit Port. À Agotchilho, comme vous dites…

Une bise sur le front (ce qu’elle sent bon !), elles se relèvent, la boulangère sèche ses larmes en bredouillant un merci ému, et Rébéquée toute attendrie mais guerrière jusqu’au bout des ongles pousse Jules fondant d’émotion avec un geste viril :

- À l’assaut !

- Va doucement, tu vas nous faire remarquer !

Jules se trouve plaqué au dossier de son siège par le départ fulgurant de la DS.

- T’as raison, faisons dans le discret.

Et Rébéquée lève le pied, ce à quoi la suspension réagit par un lent balancement d’arrière en avant qui succède au cabrage amorti du départ. Cette voiture donne décidément mal au cœur à Jules. Surtout conduite par Rébéquée.

Le pont Bailey sonne de toutes ses planches sous les roues, et ils glissent dans le velours hydrostatique sur le quai où ils ont vu la BM.

Plus de BM !!!

On va jusqu’au bout, jusqu’au barrage et à l’écluse, on revient.

- On n’a pas rêvé, grince Rébéquée en regardant Jules qui papillonne des paupières.

- Tu l’as vue comme moi, je suis sûr qu’elle était devant ce hangar. Ils sont peut-être partis ? Attends. J’essaie de les appeler…

Et c’est un festival téléphonique :

Un coup de portable. Rien.

De son côté, Rébéquée parvient à joindre Béatrace. Rien de neuf, elle se débrouille pour l’édition. Malfort, qu’elle a appelé pour avoir des nouvelles, lui a promis de l’aide éditoriale. L’est bien ce mec. Oui. Il lui a dit de l’appeler Arthur. Tu te rends compte, le patron de la concurrence !

- Bon, j’essaie de le contacter directement…

Réponse à la deuxième sonnerie :

- Allo, Arthur ? Oui, c’est Rébéquée. On a retrouvé leur voiture au Petit Port, mais le temps d’arriver sur les lieux et elle avait disparu. Oui, on l’a vue depuis le Grand Port, il y a un détour de deux ou trois kilomètres. Oui. Cinq minutes, dix au maximum. On continue d’enquêter et on vous tient au courant. Oui. Si pas de nouvelles avant ce soir, disons dans trois heures, vous pourrez vous préparer à intervenir. Oui, d’accord. En cas d’urgence, téléphonez de ma part à Madame Miravarre, Boulangerie de la Mer, au Grand Port. Oui, elle sait en gros de quoi il retourne. Et vous nous faites signe si vous avez quelque chose de votre côté. À bientôt.

Et à Jules :

- Il va venir en renfort si on n’a rien de neuf ou si on ne donne pas signe de vie d’ici demain. Viens on ne peut pas circuler en voiture dans ce bled, les rues sont trop étroites.

Forcément, ils ont trouvé le bistrot puisque c’est le seul. Forcément, ils sont entrés.

Forcément, Jules avait soif…

Le vieux est parti, mais derrière le comptoir, la bistrotière est là, les yeux perdus dans le vide à regarder passer le temps.

Non, elle n’a pas de whisky. Juste du schnaps et de la bière (Jules prend les deux, et Rébéquée se contente de la bière). Non, elle n’a vu personne. Non, elle ne connaît pas Hélène Miravarre. Oui, elle connaît Hector « Bichy » Picoriau, puisqu’il travaille ici, mais il ne vient jamais boire un coup. Elle sait qu’il passe en bas (depuis le quai, la rue du bistrot monte légèrement vers la falaise) avec son camion pour la farine et pour le pain.

Découragés par cette masse impassible à la voix grasse et au regard terne dont le fichu écrase encore le front bas bosselé sous d’épais sourcils, ils paient et sortent.

Et sans le savoir, ils prennent le même chemin que celui qu’avaient emprunté Victor et Clémentine : ils longent la falaise, eux aussi, vers le barrage.

Et ils remarquent eux aussi cette étrange façade plaquée contre le rocher et son portail noir derrière les colonnes de porphyre rouge.

Et Rébéquée, comme Clémentine, escalade les marches du perron.

Et Rébéquée comme Clémentine tente d’ouvrir.

Mais cette fois, le portail s’ouvre.

N°10 / DE DRÔLES DE NUMÉROS / P1C1E10

C’est l’histoire où Victor et Clémentine, au sortir de l’horreur, font la connaissance des Numéros et découvrent l’existence des « Chochos ».

Mercredi 13 avril

11 heures

Agotchilho

Au sortir de l’horreur.

Un couloir, une coursive, qui s’élargit en galerie taillée dans l’ardoise brute et verticale. Les pas sont moins assurés sur le sol bosselé par l’usure…

Ils marchent le regard vidé, suivent le dos du garde qui les précède en ignorant celui qui les suit. Ils se tiennent désespérément par la main. Une sensation glacée, déterminée, qui blanchit l’âme sans la fissurer.

Une porte. Le garde qui les précède leur ouvre et ils se retrouvent dans le bureau qu’ils ont quitté hier, alors bravaches et fiers de l’être.

Hier.

Avant…

L’homme leur désigne du canon de son arme les sièges où ils étaient assis.

Hier.

Ils s’assoient, une nausée de défaite aux lèvres, une dureté nouvelle au ventre, comme un nœud rageur qui bouillonne en silence, mêlé de révolte, de dégoût et d’impuissance.

Les gardes se sont placés en faction devant les deux portes du bureau, celle qu’ils ont empruntée hier, et celle par où ils viennent d’entrer.

Leur silence est si totalement dissuasif et si lourd d’indifférence que Clémentine elle-même ne tente pas de le rompre.

Elle regarde Victor, avec la même expression de désespoir qui ne l’a pas quittée, depuis… après…

Après.

Il vivent maintenant dans l’après.

Ils ont basculé dans l’après.

Victor observe, regarde, apprend la pièce par cœur. Les trois fauteuils égaux en demi-cercle derrière le large bureau, les murs tendus de tissu soyeux, vert Empire, les tapis superposés, les deux tableaux, tiens, ce ne sont plus les mêmes… On dirait… Oui, Corot pour ce paysage de ciel et d’arbres aériens, un maître flamand, peut-être même Rubens, dans ces chairs riches… Les reliures luisantes des livres. Illisibles à cette distance. Quelques titres brochés posés sur le bureau. On dirait de l’allemand ?

Une tenture à demi tirée sur sa tringle, celle qui dissimulait la porte par où ils sont venus, laisse entrevoir un prolongement plus moderne, plus technique. Quelques écrans obscurs, éteints ou en veille, une table chargée de papiers colorés, des cartes sans doute, mais il faudrait se retourner, se lever pour voir vraiment, et la présence lourde des gardes…

Un bruit derrière la porte, l’homme armé s’écarte.

Ils sont entrés à trois, celui qui les avait reçus dans ce même bureau et qui les a capturés ensuite auprès du sous-marin, l’affreux Vieux Balafré borgne, et un autre encore, plus jeune, en uniforme d’officier de marine, portant sous le bras sa casquette ornée d’une ancre et de multiples galons.

Ils ont pris place derrière le bureau, sur les trois fauteuils.

On se regarde sans rien dire. Victor et Clémentine ont les yeux perdus. Les trois autres, ironiques, sourient.

- Eh bien, nous voici revenus au point de départ semble-t-il ? commence celui qui les a reçus à leur arrivée (comme c’est loin !).

Il est assis au centre et semble présider ce triumvirat sinistre.

Il enchaîne :

- Et nous avons tenu notre promesse, vous avez retrouvé votre « ami » Hector !

Clémentine pâlit :

- Vous êtes un monstre !!!

Victor, qui la sent sur le point de bondir, pose sa main sur la sienne et se tourne vers elle.

Elle lui voit un regard qu’elle ne connaît pas, elle qui le connaît si bien. Disparues la vivacité et la pointe ironique qui y restaient toujours latentes. Subsiste un brouillard terne, un voile boueux et opaque qui la fige et qui tarit instantanément la fulgurance de la colère qui montait en elle. Elle retrouve ce moment indicible où ils s’étaient soudés lorsque enfin libérés et seuls ils avaient pu se regarder, après…

Après…

Cela n’a duré qu’une seconde, mais elle sait, comme lui, que quoi qu’il arrive, et aussi paradoxal que cela puisse paraître, ils « dominent » la situation. Parce qu’ils se dominent. Malgré la situation. Apaisée, elle reprend ses distances et regarde les trois individus dont le rictus s’est élargi à sa réaction.

Le Vieux Borgne reprend :

- Je vous l’ai dit, cette… démonstration était à la fois l’expression d’une sanction et un exercice pédagogique. Mais je conçois que cela vous ait choquée, ma chère Clémentine (elle a sursauté mais s’est abstenue de répondre), si vous me permettez cette familiarité (non, en aucun cas, jamais elle ne lui permettra. Elle ne fait que supporter. Parce qu’elle ne peut pas faire autrement. Avec le courage monumental que lui donne sa force nouvelle). Après tout, de partager la mort ne rend-il pas aussi intime que de partager l’amour ?

Et il éclate d’un rire glacé qui lui renverse la tête et que personne, pas même les deux autres, ne partage.

Elle domine sa nausée pour rester « dans le ton » et sent la pression réconfortante de la main de Victor sur la sienne.

Le plus jeune s’adresse alors à celui du milieu. Tous les trois présentent une curieuse ressemblance, comme un air de famille. Oui, on dirait les trois générations d’une même famille…

- Mais nous ne savons toujours pas exactement ce qu’ils savent ni comment ils l’ont su…

- Oh, nous savons qu’ils ont entendu parler des Écolocroques et qu’ils connaissaient Bichy et Hélène Miravarre. Nous savons qu’Hélène leur a donné le téléphone du bureau d’affrètement d’Hector et certains documents (il a un sourire vorace). Il nous l’a dit… Nous savons qu’Hector et Hélène ont fait une fugue et sont partis au Venezuela sur l’un de nos navires. Ils ont écrit à la Boulangerie qui recevra la lettre demain (Clémentine esquisse un geste) ((il l’ignore et poursuit). Madame Miravarre recevra du Venezuela un colis plein de billets de banque qui devrait l’aider à attendre le retour de sa fille dans quelques mois… Mais nous ne savons pas s’ils ont laissé des traces derrière eux, achève-t-il en se penchant vers Victor et Clémentine.

Il y a un silence.

- Vous nous aviez promis des explications, remarque froidement Victor.

- Bien ! Bravo, Monsieur Bourriqué (le sourire ironique). Votre sang-froid est digne de respect, observe celui du milieu. Et vous avez raison… Je vais donc répondre à votre attente. Ensuite, vous répondrez aux nôtres. Voyons… Que voulez-vous savoir ?

- Nous voudrions d’abord savoir qui vous êtes et ce que vous nous voulez…

- Vous avez raison ! Mais comment me faire pardonner cette incorrection ? Bien sûr… Je ne me suis pas présenté !!! Je suis le Numéro Un. Mon père, ici présent (il désigne le Vieux Borgne), qui était Numéro Un est devenu du fait de ma promotion, le Numéro Deux, une sorte, pardon père, de préretraite qu’il a choisie lui-même… Mon fils (il montre le jeune officier de marine), qui commande entre autres le sous-marin que vous avez vu, est le Numéro Trois et tout porte à croire qu’il deviendra Numéro Deux lorsque le Numéro Deux actuel se retirera, puis qu’il me succèdera. Quant à ce qui est de nos patronymes, ils n’ont ici aucune importance : vous voyez qu’il s’agit d’une affaire de famille (rire). Ici, on nous appelle Monsieur Un, Monsieur Deux et Monsieur Trois. Je vous invite à imiter cette pratique. Est-ce là tout ce qui vous… intriguait ?

- Non (Victor répond d’une voix calme, naturelle, nette, et il pose ses questions de manière presque factuelle). Où sommes-nous exactement, et que fait ici ce sous-marin ?

- Voilà deux questions. Voyons Monsieur Deux, Père, pouvez-vous répondre à la première ?

- Je pourrais vous en parler des heures durant, mais je pense que nos amis (bref rire glacé) que nos amis préfèreront des indications générales… Lorsque en juillet 1940 fut décidée la construction de Betasom, la base sous-marine germano-italienne de Bordeaux, à Bacalan, le Führer, qui se méfiait des Italiens, décida de la doubler d’une base secrète de repli. L’emplacement choisi fut celui-ci, pour des raisons qu’il serait trop long de vous expliquer en détail. Sachez seulement qu’elles étaient liées aux travaux de certains de nos anthropologues qui y avaient repéré une population particulièrement intéressante. Peut-être avez-vous entendu parler d’Otto Rahn[2] ? Bref. Je laisserai de côté la base de Bordeaux. Ici, l’endroit fut déclaré stratégique et la population séparée entre ceux qui restaient, que nous appelons les « Chochos », ou les cascarots, pour reprendre les noms que la population locale leur donnait, et les autres qui furent écartés et pour la plupart déportés sans retour. Cela concernait quelques dizaines de paysans du haut des falaises, et les quelques pêcheurs de la plage de ce dont nous ferons le Grand Port, et leur disparition est passée inaperçue (rire) dans la masse (rire). Nous y avons gagné la reconnaissance des Chochos, marginalisés et méprisés par les autres habitants de la région depuis des siècles. Ces « autres » ont été remplacés en tant que main d’oeuvre par quelques trains de prisonniers russes, polonais et hongrois, hommes et femmes, prélevés discrètement au milieu des prisonniers utilisés pour la construction de Betasom.

Ici, ils étaient censés bâtir un port de ravitaillement, avec son barrage-écluse destiné à stabiliser le cours de la Soue, mais cela vous le saviez… (Victor approuve de la tête, impassible). Ce que vous ignorez en revanche, c’est que sous la conduite des Chochos, traditionnellement mineurs et qui ont longtemps vécu de l’exploitation des ardoises et des pierres de la falaise, les prisonniers ont creusé et agrandi les cavernes naturelles et artificielles où vivaient ces Chochos, pour en faire cette base sous-marine secrète dont l’entrée se situe devant le barrage, trente mètres sous l’eau, maintenue à niveau par un système hydraulique lié à l’écluse et au port et dont je suis modestement l’auteur (inclinaison du buste et sourire attendri de Un et de Trois). Les travaux ont été achevés à la fin de 1942, avant Bacalan, le plus gros de l’ouvrage concernant le barrage-écluse, clé de l’ensemble. Les installations secondaires du Grand Port, qui constituaient en fait une couverture, ont traîné volontairement en longueur jusqu’en fin 1943 et n’ont servi qu’à apporter quelques matériaux secondaires et à justifier certains va-et-vient.

- Qui sont ces Chochos ? ne peut s’empêcher de demander Clémentine qui s’était pourtant promis de ne jamais adresser la parole au Vieux Borgne.

C’est le Numéro Un qui répond :

- Eux-mêmes s’appellent des Goums. Ils possèdent un langage étrange que bien peu ont entendu. Mais vous les connaissez, vous les avez rencontrés partout au Petit Port et ici même. Pensez à notre concierge, à qui vous avez d’ailleurs fait une très forte impression… (et les trois d’éclater de rire, à la grande colère de Clémentine) (contenue par la pression de main de Victor).

Manifestement content de lui, le Numéro Deux enchaîne :

- C’étaient surtout des sous-marins mouilleurs de mines qui venaient se ravitailler en munitions dans notre base, base que j’avais l’honneur de commander.

- Mon U118 est d’ailleurs l’un d’eux, remarque au passage le Numéro Trois. Mais il y en a d’autres… Et pas seulement des submersibles…

- C’est un grand avantage, observe le Numéro Un qui lui coupe abruptement la parole, ce que le Numéro Trois approuve d’un hochement de tête.

- Un grand avantage ? interroge Victor.

- Un grand avantage en terme de transport, précise sans plus le Trois.

Mais le Deux reprend :

- Nous avons ainsi bénéficié d’un statut spécial, puisque notre existence était ignorée de tous et de notre état-major lui-même. C’est ainsi que nous avons été pratiquement oubliés, sauf par nos proches, qui étaient aussi très écoutés du Führer. Nous l’avons d’ailleurs supplié de venir se réfugier ici en 1945, mais il était trop tard et le message ne lui est pas parvenu… J’ai pu, par privilège exceptionnel, faire venir mon épouse et mon fils, exposés à l’avance des troupes russes. Des archives et de nombreuses prises de guerre du Reich ont été repliées dans ces lieux où elles se trouvent encore…

- Ce qui nous permet entre autres de varier la décoration de ce bureau, fait remarquer le Numéro Un en montrant avec un sourire satisfait les deux tableaux qui l’ornent.

- Et qui nous a permis de vivre sans trop de problèmes de revenus avant que soit organisée la flottille de pêche de Chochos, la conserverie, la farine aux algues et tout ce qui constitue une couverture officielle, ajoute le Numéro Trois. Nous, nous n’existons pas. Ou plutôt, nous menons chacun une existence extérieure et lointaine, sauf mon grand-père, qui a bien sûr disparu à la fin de la guerre...

- Il est essentiel que nous restions pour l’instant honorablement connus d’organismes aussi indiscrets que la police ou le fisc, précise le Numéro Un.

- Sans parler de la presse... enchaîne le Numéro Trois avec un sourire d’ange à destination de Clémentine qui ne peut retenir un frisson.

- Au fait, remarque Victor… Les prisonniers russes…

Le Vieux Borgne le regarde en face :

- Les travaux ont été définitivement achevés fin 44. Cette main d’œuvre est devenue inutile. Les salles d’élimination que vous avez vu opérer sont très efficaces, même sans les crabes, qui ne constituent qu’un… raffinement. Il suffit de les inonder entièrement. Aucun corps n’a jamais été retrouvé. J’ajoute, pour être juste et complet que selon les instructions constantes en matière de secret, tous ceux qui savaient et n’avaient pas ou n’avaient plus à savoir ont aussi disparu. Nous n’avons conservé que le… noyau familial et le personnel strictement nécessaire qui lui était personnellement dévoué.

- La mémoire de nos camarades ainsi sacrifiés est respectée et vénérée enchaîne le Numéro Un.

Les trois se lèvent d’un seul mouvement et restent un moment au garde-à-vous, le regard fixe, sous les yeux effarés de Victor et de Clémentine. Puis ils se rassoient.

- Cent vingt Allemands dont cinq officiers sont morts ici, continue le Numéro Deux, le regard durci. Ils ont été sacrifiés à la survie de notre base, comme tout soldat peut l’être.

- Et combien de Russes ? demande Victor comme incidemment.

- Je ne sais plus. Entre mille cinq cents et deux mille je pense… Les Chochos qui les gardaient comptent mal, mais on ne leur échappe pas. Et ils nous sont définitivement soumis.

Victor ferme les yeux une seconde. Dans un vertige, il voit les prisonniers entassés dans la cellule, l’eau qui monte. La panique, la noyade dans un affolement des gestes, la vidange ignoble qui aspire les corps inertes et les rejette loin sous l’eau du chenal dont le courant les emporte vers dieu sait quelles pinces avides…

- C’est cela que voulait dire le vieux pêcheur quand il parlait des crabes bien nourris après la guerre murmure Clémentine d’une voix blanche…

- Humour Chocho… commente le Numéro Un avec un petit rire.

- Et le sous-marin ? demande Victor imperturbable et qui poursuit son idée, à quoi sert le sous-marin ?

- Vous ne perdez décidément pas facilement le nord, Monsieur Bourriqué ! répond le Numéro Un avec le même petit rire, eh bien le sous-marin constitue un parfait moyen de transport.

- Et que transportez-vous ?

Le Numéro Un a un grand rire :

- Mon cher, tout dépend des temps et des circonstances, ainsi, mon père a surtout transporté des biens et des personnes qui avaient été impliqués dans nos activités de guerre, ce qui a ouvert d’importantes relations avec l’Amérique du Sud où nous maintenons une base semblable à celle-ci. Relations que j’ai exploitées en tant que transporteur de marchandises disons prohibées, encore que très lucratives. Nous avons besoin d’argent, savez-vous ? Le marché clandestin est beaucoup plus onéreux que le marché officiel, pour ce qui est des armements et des équipements de pointe. Sans parler du renouvellement du matériel. Nous aurions d’ailleurs pu vous en proposer, de l’argent, pour nous rejoindre, mais je pense que vous serez plus facilement influencés par une pression d’ordre… psychologique. Actuellement, notre action est assez proche de votre tendance, disons, écologique…

- Où est Hélène Miravarre ? demande abruptement Clémentine.

- Oh, Hélène… Charmante enfant… Vous savez qu’elle vogue avec son ami Hector et que…

- Cessez ce jeu. Où est-elle ?

- Je crains qu’il ne soit guère souhaitable pour l’heure que vous la rencontriez… Surtout vous, ma chère… Nous l’avons confiée aux Chochos et… Nous en reparlerons… Mais je voudrais d’abord évoquer les Écolocroques… Nous savons… ce que vous en savez. Hector s’est montré très bavard lorsque nous avons usé de pédagogie… À ce sujet, mon cher Victor, je voudrais vous raconter une petite histoire… Nos relations commerciales, en particulier avec l’Amérique du Sud, sont parfois difficiles, et il nous arrive de devoir redresser certains… écarts ou égarements, ou corriger certains oublis. C’est ainsi que l’une de nos clientes, pour qui nous avions effectué un certain nombre de transports discrets, a oublié de régler la facture correspondant à ces prestations. Nous avons dû la sanctionner, n’est-ce pas. Nos… huissiers, se sont donc emparés de cette personne, par ailleurs digne dame d’âge mûr, qui se croyait à l’abri dans son fief, près de Medellin, en Colombie. Bref. Ces affaires se règlent d’ordinaire très simplement, par un abandon au large sous quelques dizaines de mètres d’eau, ce qui se fait facilement à partir d’un sous-marin mouilleur de mines. Mais là, nous avons décidé d’user de pédagogie. Toujours la pédagogie !!! Cette personne, après avoir été amenée ici, a donc été placée dans la situation délicate où vous avez pu voir notre regretté Hector (un sourire gourmand le fait grimacer), qui pour l’occasion occupait la place d’observateur qui a été la vôtre hier. La pédagogie s’appliquant aussi aux amis, collaborateurs, concurrents de cette dame, clients eux-mêmes de nos services, nous avons enregistré la scène. Nous pourrions vous montrer cette vidéo, mais je pense que cela ne sera pas utile. Je dois préciser que pour insister sur l’aspect encore une fois pédagogique de cette petite mise en scène, nous n’avons fait entrer qu’un seul crabe…

Le Numéro Deux l’interrompt :

- « Duos habet et bene pendentes » vous ai-je dit à propos de notre ami Hector. Il faut que vous sachiez que cela ne constitue pas qu’un avantage machiste : l’amputation des « bene pendentes » et de tout ce qui s’y rattache de viril entraîne une hémorragie abondante et rapidement fatale.

Victor et Clémentine écoutent sans broncher, livides, et Clémentine a enfoncé ses ongles dans la main de Victor qui serre les dents autant qu’il le peut.

Mais ils ne bougent pas.

- Ce qui n’est pas le cas pour une dame… Par ailleurs plus… creuse, si je puis me permettre cette expression. Et un seul crabe, même affamé, et c’est fou ce que ces animaux sont voraces, un seul crabe s’enfonce forcément moins vite que les dix ou vingt qui ont entrepris ce pauvre Hector…

Clémentine ferme les yeux et vacille sur son siège. Victor lui broie les phalanges pour prévenir un évanouissement dont il sait qu’il réjouirait les trois individus qui les fixent en ricanant.

- Je suis personnellement chargé de toutes les techniques modernes, reprend le Numéro Trois avec son sourire angélique, et j’ai donc été chargé de la vidéo. Eh bien je dois dire qu’il m’a fallu changer deux fois la cassette de la caméra ! Trois heures de cris et de tortillements ! J’ai cru que cela ne finirait jamais. J’ai dû me faire remplacer par Kurt pour pouvoir préparer l’armement du sous-marin avec son équipage.

- Et donc, notre ami Hector est devenu très bavard lorsque nous lui avons dit que son amie Hélène était dans son bureau de l’usine où elle était venue l’attendre, et que nous serions au regret de devoir lui faire subir le même sort s’il tardait à se confier à nous.

- Vous êtes ignobles… Clémentine ne peut se retenir. Elle bondit de son siège, mais Victor se lève sans lâcher sa main, la retient, la prend dans ses bras sans un mot.

Elle se calme instantanément et ils se rassoient.

- Tsss…. siffle le Numéro Un… Les femmes manquent de sang-froid… Je conçois que cette perspective vous angoisse, ma chère, mais les affaires sont les affaires et sans un minimum de discipline, nous en serions vite réduits à un libéralisme sauvage que nous autres, écologistes, ne pouvons que condamner… Nous reparlerons de ces Écolocroques qui vous préoccupent tant… Mais trêve de plaisanteries, mon cher Victor, je voudrais que vous nous disiez où sont les documents qu’Hector a si imprudemment subtilisés et qu’Hélène vous a si bêtement communiqués. Clémentine est plus que jolie, ce qui n’était pas le cas de cette dame imprudente, et je m’en voudrais de devoir…

- Les documents sont chez moi, sur mon bureau. Les clés sont dans la BM…

- Que nous avons mise à l’abri dans nos locaux. Les rues ne sont pas sûres… Pas de copies ?

- Si, je les ai scannés sur le disque de mon ordinateur portable. Je n’ai rien dit de précis à mes collègues…

- Réjouissez-vous, ils vous sont fidèles et ils sont sur le point de nous rejoindre…

- Quoi ? Ils sont ??? Mais ils ignoraient…

- Ce sont de bons journalistes, mais soyez tranquilles, ils sont seulement en train d’étudier les Chochos (rire). Je crois qu’ils rencontreront quelque difficulté à aller plus loin dans leurs investigations ! Au mieux pourront-ils retrouver notre amie Hélène !!! Au mieux pour nous, s’entend… Mais voilà beaucoup de bavardages et notre temps est mesuré par les impératifs des marées… Kurt, conduisez donc nos amis à leur appartement, ils ont subi beaucoup d’émotions et ont grand besoin d’une collation. Vous serez mieux logés maintenant que vous êtes… informés… Je suis persuadé que vous ne commettrez pas l’imprudence de tenter une évasion absurde et dangereuse…

Kurt, qui gardait la porte par laquelle ils étaient entrés, sorte de géant blond au crâne presque rasé et au regard vide d’un bleu délavé, avance d’un pas :

- Si vous voulez bien me suivre…

- Ah, interrompt le Numéro Trois ironique, je dois vous informer, mais vous vous en seriez sans doute aperçus, que l’appartement est sous surveillance vidéo. J’en suis navré pour votre intimité, mais vous comprendrez le souci que nous avons de votre sécurité…

Victor se lève en tenant étroitement la main de Clémentine et sans un regard pour les trois individus, ils sortent du bureau.

Les sanglots de Clémentine se calment.

La secousse nerveuse a été rude. Pour eux deux. L’inquiétude taraudante continue de les angoisser. Ils se serrent l’un contre l’autre, tout entiers à se réconforter pour revivre... Et maintenant cette autre inquiétude : Rébéquée et Jules sont ici ! Bien sûr, ils savent se débrouiller, mais ils ignorent à quelle monstruosité ils se trouvent confrontés… Et ces Chochos ? Qui sont-ils vraiment ?

On frappe à la porte du studio où ils ont été conduits et enfermés, et Kurt entre en poussant un chariot chargé de nourriture. Il dresse la table, sans un mot. Vaisselle luxueuse, argenterie précieuse, soliflores garnis, plats couverts de cloches d’argent… Pas de crabe cette fois ! Kurt salue d’une inclinaison du buste et sort sans avoir ouvert la bouche.

Victor, sans relâcher Clémentine blottie contre lui et qui reprend doucement son calme, observe attentivement les murs, les angles, les meubles, sommaires mais suffisants, presque élégants de simplicité, pour tenter de distinguer les caméras et micros qui ne peuvent manquer de s’y trouver comme l’a laissé entendre le Numéro Trois. Une horloge ancienne fixée au mur indique dix neuf heures. Sous terre, le temps est devenu flou. Il ne pensait pas qu’il était aussi tard.

- Allons, il faut reprendre des forces. Nous ne pouvons rien faire pour l’instant. Viens manger, et reposons-nous… Son regard est plus éloquent que ses paroles et les yeux noyés et rougis de Clémentine lui répondent sans qu’il soit besoin de plus de mots. Simplement, elle lui souffle à l’oreille aussi discrètement que possible et en mimant un baiser destiné à distraire l’attention des observateurs qu’ils sentent présents derrière un écran :

- Pourvu que Rébéquée ait pu contacter Arthur…

Ce à quoi Victor répond par un long et tendre baiser au creux de son épaule.

LE TEMPLE SECRET / P1C1E11 - feuilletonton

http://feuilletonton.canalblog.com Toujours les amandiers Z37 C'est l'histoire où Rébéquée et Jules s'enfoncent dans le mystère des entrailles de la falaise. Ils assistent à une étrange naissance. Mercredi 13 avril Le " Temple " Le portail s'ouvre sans bruit lorsque Rébéquée le pousse. S'entrouvre pour être plus juste. Parce qu'elle n'a pas insisté.

http://feuilletonton.canalblog.com

L’épisode suivant, c’est ici

[1] Panoramique recadré de 8 clichés au DX. Objectif 34mm. Traitement Noir et blanc orthochromatique. En 300dpi, 0.6527m/0.3374m (7709 x 3985 pixels). Le 08 mars 2016 12h25.

[2] Ecrivain et archéologue allemand, est né le 18 février 1904, Rahn entra dans la SS comme archéologue en 1934 pour pouvoir effectuer ses recherches sur le catharisme, après être devenu un intime d’Himmler. Il disparaît en 1939, dans des conditions mal définies.

À LA RESCOUSSE / P1C1E9

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